Um poema de Robert Desnos (na tradução de Elisa Andrade Buzzo)

E para aquecermos o blog durante o pré-lançamento da edição 9, um poema de Robert Desnos traduzido por Elisa Andrade Buzzo. Em breve mais novidades (vocês, leitores, poderão interagir um pouco mais conosco).


Esse coração que odiava a guerra...

Esse coração que odiava a guerra e ainda assim bate pelo combate e a
.............batalha!
Esse coração que só batia no ritmo das marés, das estações,
.............naquele ritmo das horas do dia e da noite,
Então ele se dilata e envia às veias um sangue fervendo de
.............salitre e de raiva
E que conduz tal ruído no cérebro, que os ouvidos zunem
E não é possível que esse ruído não se alastre na cidade e
.............no campo
Como o som de um sino chamando ao motim e ao combate.
Escutem, ecos o trazem de volta, e eu ouço novamente o ruído.
Mas não, é o ruído de outros corações, de milhões de outros corações
.............batendo como o meu através da França.
Eles todos batem no mesmo ritmo em vista do mesmo chamado,
Seu ruído é aquele do mar no assalto às falésias
E todo este sangue leva nos milhões de cérebros uma mesma palavra
.............de ordem:
Revolta contra Hitler e morte aos seus partidários!
No entanto, esse coração odiava a guerra e batia no ritmo das estações,
Mas uma única palavra: Liberdade foi suficiente para despertar as antigas cóleras
E milhões de franceses se preparam na sombra para a obrigação que
.............o amanhecer próximo os imporá
Pois esses corações que odiavam a guerra batiam pela liberdade
.............bem no ritmo das estações e das marés, do dia e da noite.






Ce coeur qui haïssait la guerre...

Ce coeur qui haïssait la guerre voilà qu'il bat pour le combat et la
......bataille!
Ce coeur qui ne battait qu'au rythme des marées, à celui des saisons, à
......celui des heures du jour et de la nuit,
Voilà qu'il se gonfle et qu'il envoie dans les veines un sang brûlant de
......salpêtre et de haine
Et qu'il mène un tel bruit dans la cervelle que les oreilles en sifflent
Et qu'il n'est pas possible que ce bruit ne se répande pas dans la ville et
......la campagne
Comme le son d'une cloche appelant à l'émeute et au combat.
Écoutez, je l'entends qui me revient renvoyé par les échos.
Mais non, c'est le bruit d'autres coeurs, de millions d'autres coeurs
......battant comme le mien à travers la France.
Ils battent au même rythme pour la même besogne tous ces coeurs,
Leur bruit est celui de la mer à l'assaut des falaises
Et tout ce sang porte dans des millions de cervelles un même mot
......d'ordre:
Révolte conte Hitler et mort à ses partisans!
Pourtant ce coeur haïssait la guerre et battait au rythme des saisons,
Mais un seul mot : Liberté a suffi à réveiller les vieilles colères
Et des millions de Français se préparent dans l'ombre à la besogne que
......l'aube proche leur imposera.
Car ces coeurs qui haïssaient la guerre battaient pour la liberté au rythme
......même des saisons et des marrées, du jour et de la nuit.

Com o pseudônimo Pierre Andier, este poema de Robert Desnos foi publicado em 14 de julho de 1943 na revista L’Honneur des poètes. Confira na edição impressa, número 9, do jornal O Casulo a tradução de outro poema de Desnos, além de uma breve biografia em português.

Lançamento - O Casulo 9

Capa de Victor Del Franco - Imagem de Rogério Barbosa

Nesta edição, confira a seção Diversas Vozes, além de poemas de Alckmar Santos, Érica Zíngano, Greta Benitez, ilustrações de Rogério Barbosa, entrevista com o poeta e editor Joan Navarro (com traduções de seus poemas por Fábio Aristimunho Vargas) e tradução de poema de Robert Desnos por Elisa Andrade Buzzo.

Lançamento da edição 9 do jornal de literatura contemporânea O Casulo na FLAP! 2008

Dia 1º de agosto, na Biblioteca Temática de Poesia Alceu Amoros Lima

Rua Henrique Schaumann, 777 - Pinheiros - São Paulo

A partir das 19h

Distribuição gratuita e leituras de poesia

partido alto

Andréa Catrópa

I

Acordei pensando na “má consciência” que parece, muitas vezes, atormentar o meio literário do qual participo, direta ou indiretamente. Ia acrescentar ao verbo acordar o advérbio inexplicavelmente, mas logo percebi a falsidade retórica desse uso. Provavelmente eu possa rastrear as causas dessa reflexão matinal, que me faz adiar o início de uma rotina e que provavelmente atrasará minhas tarefas programadas para serem feitas hoje. Acrescento aqui estes detalhes triviais, porque são bastante elucidativos da minha condição privilegiada: trabalho em casa, em uma situação precária por ser temporária, mas ainda sim privilegiada mesmo quando consideramos apenas o fator do tempo que a maioria das pessoas perde em ônibus e trens lotados para conseguir chegar ao trabalho. Poder acordar de pijama, pegar um café na cozinha, passar pela área de serviço e adentrar o quartinho que é meu ambiente profissional permite que, mesmo quando eu pegue no batente às 8 horas, eu possa me deitar tarde. Por isso ontem, cansada, e detestando telejornais (o mundo cão convertido em pílulas), achei que não seria grave adiar meu sono para me inteirar de um resumo das notícias do dia. Aliás, para ser mais exata, o anúncio de um assunto específico me atraía, o canto da musa para este texto desengonçado: a arrecadação de impostos no Brasil bate seu recorde neste primeiro semestre. Talvez a diminuição da sonegação estivesse por trás disso e fosse algo a ser comemorado. Como não sou economista, porém, penso como leiga. E dada a ficções, estranhamente construí um pequeno roteirinho em minha mente, que juntava as sucessivas ações desastradas da nossa polícia contra a população, intercaladas pelas imagens (close nos sorrisos e olhares altivos) de Cacciola e Dantas.

Desembaraçada da censura, minha imaginação se tornou mais ousada, e criou um curta-metragem onírico mais interessante: um casal de alcoólatras idosos, moradores de uma favela, polemizava com policiais após presenciarem uma troca de tiros em frente à sua casa. A mulher, depois, aparecia exageradamente maquiada, vestida como uma diva e dizendo coisas muito pertinentes sobre nossa realidade social. Para não cansar os leitores, concluo com a imagem mais marcante do sonho: a cabeça dessa mulher rodando em uma máquina de assar frangos.

Desperta e com meu superego ativo e burocrático, tento dar conta racionalmente do que talvez já esteja para o leitor por demais claro. E, voltando à questão literária, procuro tornar menos desencontradas minhas divagações. A idéia da identidade nacional sempre esteve por trás da nossa literatura. Ao considerarmos os esforços de Anchieta para tentar sistematizar e facilitar o conhecimento da língua dos indígenas ou ao atentarmos para as descrições produzidas pelos viajantes europeus durante a colonização perceberemos como o anseio de identificação e construção do que é o Brasil sempre esteve no âmago de nossas Letras. Mesmo quando existiu a recusa à especificidade do nacional, esta esteve negativamente marcada por esse traço, haja vista, por exemplo, a recepção crítica da poesia concreta que a considera como um esforço para a superação dessa especificidade rumo à internacionalização. Idéias como juventude, progresso, mestiçagem, superioridade, euforia talvez tenham desembocado em algumas concepções-chave sobre o país: a irreverência e o caráter tolerante de nosso povo, que têm como seu negativo a falta de seriedade e a passividade.

Esses conceitos, tanto negativos quanto positivos, marcam nossa produção artística e intelectual de tal forma que, mesmo quando não estamos tratando dessas questões, elas estão lá, esperando de tocaia para atacarem. E quando me referi à “má consciência” de nossos escritores e críticos (me restrinjo ao meio literário por falta de conhecimento de outras áreas), estava considerando isto: se a falta de seriedade e a passividade estão sempre espreitando como negativos de nossas qualidades, cabe à elite intelectual estar sempre alerta, tentando compensar essas falhas com o siso e a combatividade. Mas me parece que nossas investidas apaixonadas por uma literatura consciente e crítica de nossas mazelas sociais sejam, hoje, quixotescas: como não simpatizar verdadeiramente com elas, quando sabemos que os monstros atacados são, na verdade, moinhos de vento?

II

Retomo aqui a expressão elite intelectual para explicar o que para mim significa isso. Talvez eu esteja enganada, mas me parece que temos uma elite intelectual e uma elite financeira, sendo que nem sempre os membros de uma fazem parte da outra. Por algumas relações sociais inferidas por todos, a cultura e a erudição podem ajudar um cidadão a se virar economicamente, mesmo que mal. Da mesma forma, privilégios econômicos facilitam o acesso à educação e à cultura. Mas nem sempre, como é de se imaginar, as coisas acontecem assim. A nossa elite intelectual, principalmente na área das Letras, não encontra um mercado tão receptivo aos seus saberes específicos, do mesmo modo que a maior parte da nossa elite econômica não está tão interessada em se “ilustrar” (ao menos, em um sentido restrito e humanista, que não considera a lista das lojas mais descoladas da Rua Oscar Freire como “ilustração”).

Daí que sobre para muitos homens e mulheres de Letras o asilo estatal. Nossos saberes e práticas que não encontram boa acolhida mercadológica ou respaldo social mais amplo sobram como “fortalecimento da identidade nacional”, como resquício de algo que já esteve na ordem do dia em diversos momentos históricos (seja no Segundo Reinado, quando ganha força o Romantismo, ou na Semana de 22, quando se configuram literariamente questões como a urbanização e a tentativa de superação da dependência cultural). A democratização, que significou também o sucateamento do ensino, nos mostra suas conseqüências. Muitos jovens – mesmo de classes sociais privilegiadas – foram, na melhor das hipóteses, educados como mão-de-obra barata. Se um contingente enorme da população não sabe redigir coerentemente suas idéias e tampouco compreende textos simples, imagine os mais abstratos e intrincados. Isto não significa que essas pessoas não possam refletir sobre sua condição social e exercer sua cidadania, simplesmente aponta que o ponto de comunicação e expressão desses indivíduos não é literário. Sob essa ótica, os muitos monstros que figuram em nossa literatura são apenas as pás dos moinhos, e o “buraco é mais embaixo”.

Exercer o papel de poeta, contista ou crítico é apenas uma de nossas facetas como cidadãos, que não nos exime de atuarmos em outras esferas. E com isso, estou próxima de concluir minhas deambulações. A literatura brasileira, sendo parte fundamental de nossa formação cultural e estabelecendo elos entre diferentes pontos de vista, gerações, nacionalidades, credos e, afirmando assim, sua importância histórica, não se restringe a isso. Da mesma forma que como poeta ou pesquisadora brasileira talvez não seja eficaz canalizar todas as minhas preocupações políticas em meus textos. Sou uma dependente do Estado – minha educação formal em Literatura, o dinheiro que recebo atualmente – tudo vem da aplicação estatal de recursos em bolsas de pesquisa e prêmios de incentivo à cultura. Estou, portanto, de rabo preso? O dinheirinho que recebo é uma esmola benevolentemente concedida para eu me calar? E mesmo que não me cale, como agir de forma eficaz e adequada, para que a poeta e estudante seja também uma cidadã à altura de "sua literatura"?

III

Meu pessimismo não se confunde com niilismo. E por isso mesmo faço uma tentativa, a despeito de meu caráter, de ser pragmática. Ao lado do combate intelectual, nós que temos a pena (ou a caneta, ou o teclado), não precisamos pegar em armas. Está fora de moda e vai contra todos os estereótipos que rondam nosso sensível caráter. Para sermos mais efetivos em nossa luta, o primeiro passo é zelar por nosso dinheiro, vencer o preconceito “vapor barato” (é lógico que não precisamos de muito dinheiro, senão estaríamos atuando em outra área). Com tudo o que arrecada, o governo tem por obrigação investir em Educação e Cultura (e, portanto, nosso rabo está solto), e zelar decentemente pela Saúde e pela Justiça.

Sobre o rapaz recentemente vitimado pela polícia em um seqüestro relâmpago: qual o sentido de se perseguir e atirar num carro a esmo, se não é para “proteger o cidadão”? Se os policiais não estavam ali para proteger os cidadãos honestos (ou seja, pagadores de impostos), qual a sua função? Não seria melhor que eles ficassem sentados tomando água de coco, simplesmente observando a ação de criminosos? Talvez assim, o referido rapaz estivesse vivo, apesar de ter a conta bancária depauperada. Percebam que para desviar da demagogia, não preciso nem sair do meu lugar social e comentar os descalabros que a polícia (e, por conseqüência, o Estado) comete nos bairros de periferia. Em outra esfera (talvez num outro país dentro do próprio Brasil), encontramos as civilizadíssimas discussões sobre o tratamento adequado aos presos de colarinho branco. E que fique subentendido que minha intenção não é sugerir um nivelamento por baixo, mas justamente o contrário.

Talvez eu tenha sofrido algumas das conseqüências daquele empobrecimento do ensino a que me referi anteriormente, já que a coesão não é um ponto forte dos meus textos. Mas ficam aqui algumas linhas despontando de raciocínios mal cosidos, que talvez me assombrem desde a adolescência. As dúvidas sobre a pertinência de se trabalhar com literatura no Brasil, a sensação de impotência diante das indecências financeiras cometidas aqui e cinicamente noticiadas como coisa feia pero corriqueira, o complexo de inferioridade compensado pela mania de grandeza que provavelmente assola todo escritor e que nos faz acreditar no poder mágico de umas mal traçadas linhas. E a magia, dizem, é o último recurso do desesperado.

P.S. Se você chegou até o fim do texto, faz parte do grupo que defino como elite intelectual. Se não leu tudo porque achou chato, pobremente desenvolvido ou ficou simplesmente indignado com algumas de minhas afirmações, idem.

ANDRÉA CATRÓPA

Mergulho às avessas, de Andréa Catrópa: o lançamento será na Casa das Rosas, sendo parte do Recital Caixa Preta (ver post abaixo). A leitura da poeta contará com a participação de Rafael Agra e Andrea Pedro. Será distribuída uma plaquete com poemas inéditos, Edén 13, para aqueles que comprarem o livro durante o lançamento.

mergulho às avessas

o vir à tona de mãos dadas

com o medo


corte

súbito do azul e das imagens onduladas

contato com as superfícies


a dureza das pedras a dureza

do sal o desconforto

de saber-se a salvo

Andréa Catrópa nasceu em São Paulo, em 1974. É mestre em Teoria Literária, co-editora do jornal de literatura O Casulo e atualmente coordena a série de programas de rádio sobre poesia contemporânea Ondas Literárias

http://ondasliterarias.blogspot.com

RECITAL DA CAIXA PRETA

A coleção de poesia Caixa Preta, organizada por Claudio Daniel para a Lumme Editor, tem três novos títulos publicados: Pincel de Kyoto, de Wilson Bueno, Mergulho às avessas, de Andréa Catrópa, e Poemas diversos, de Elson Fróes. O lançamento dos livros será no dia 24 de junho, a partir das 19 horas, na Casa das Rosas, localizada na Avenida Paulista, n. 37, em São Paulo. Na ocasião, acontecerá também o Recital da Caixa Preta, com a presença dos autores e da poeta Virna Teixeira, que lançará em breve o livro Trânsitos, pela mesma coleção. A proposta da série, iniciada com dois livros de Horácio Costa, publicados em 2007 – Paulistanas e Homoeróticas – é apresentar ao leitor textos inventivos, inquietos, de autores que "realizam uma pesquisa poética imaginativa e com artesanato de linguagem", segundo o texto de frontispício dos livros. Os livros da Lumme Editor podem ser adquiridos em livrarias ou ainda pelo e-mail vendas@lummeeditor.com



O quê?
Recital Caixa Preta e lançamento dos livros:
Pincel de Kyoto, de Wilson Bueno
Poemas Diversos, de Élson Fróes
Mergulho às avessas, de Andréa Catrópa

Quando?
Terça, 24 de junho - 19:00 h

Onde?
Casa das Rosas - Av. Paulista, 37
próximo a saída da estação Brigadeiro do metrô

DRIKA NERY

Peixe Cibernético

........E-mail

..........................onda sísmica

..........joga-me na rede

fisga-me sem isca

..circunda

..............................a borda do aquário

..........................................transforma-me em

.............................................descabimento

.............................com um simples aceno

.................e agora já não caibo

..........a bordo

Tarja preta em karaoquê

ficção é meu Lexotan
palavra meu Prozac
vinho meu Valium

Reações adversas:
alergia a homeopatia
e bossa nova

Drika Nery nasceu em São Paulo e acaba de completar 30 anos. Estudou Cinema e Vídeo, integra o Centro de Dramaturgia Contemporânea e escreve em seu blog Peixe Cybernéticom.

www.peixecyberneticom.blogspot.com

Por mais cores

Quem teve a oportunidade de ler a mais recente edição de nosso jornal impresso, fixou-se não só nos textos, mas também nas ilustrações. Todas elas foram desenhadas pela mesma mão, a mão de Jozz. Trabalhando um objeto (o balão?), colocado em situações, no mínimo, não-usuais, Jozz conseguiu um resultado fascinante.
Infelizmente, o jornal não pode manter as cores destas ilustrações (com exceção da capa e da contra-capa). Por isso, publicamo-nas agora em alta-resolução com todas as milhões de cores que um monitor RGB oferece.





Obs: clique nas imagens para visualizá-las em maior resolução.

Para quem não esteve lá

O lançamento d'O Casulo durante a Virada Cultural foi um grande sucesso. Muitas pessoas, embora a cidade fervilhasse de atrações (mesmo na Av. Paulista, onde um grupo de percussão desfilava no momento do sarau), pararam alguns instantes para ouvir poetas declamarem seus versos. Tivemos a presença de muitos poetas publicados na nova edição como Zhô Bertholini (co-editor da revista A Cigarra), Annita Costa Malufe, Edson Bueno de Camargo e Gustavo Assano, entre outros. O público ouviu também a talentosa cantora Laurinha, da banda Casa da Mãe Joana, que tocou suas composições no violão. No final, abrimos o sarau e o público pode ler seus próprios poemas no palco.

Mas para não ficarmos apenas na descrição, aqui estão algumas fotos:

Laurinha e seu violão

A Casa das Rosas quase ficou pequena

Zhô Bertholini

Gustavo Assano


Edson Bueno de Camargo


Tercio Redondo lendo sua tradução de Herman Hesse

* Peço desculpas aos poetas que se apresentaram depois que a pilha de minha câmera descarregou.

Lançamento do Casulo nº 8 na Virada Cultural!

É com enorme prazer que anunciamos a edição número 8 de nosso jornal de literatura O Casulo. Esta edição, que conta com o apoio da Casa das Rosas, será lançada durante a Virada Cultural terá poemas de Annita Costa Malufe, Renato Mazzini, Zhô Bertholini e muito mais na seção "Diversas vozes", a tradução de um poema de Hermann Hesse por Tercio Redondo e uma entrevista com o poeta belo-horizontino Ricardo Aleixo. As ilustrações são todas de Jozz (adiantamos aqui a ótima capa desenhada por ele) que em breve publicará mais trabalhos aqui no blog. Portanto, prepare-se que nossa semana está só começando!

O quê?
O Coletivo Vacamarela e a Casa das Rosas,
orgulhosamente convidam você:

para o lançamento do Casulo - jornal de literatura contemporânea - edição n. 8!

Onde e quando?
Na programação da Virada Cultural:
Dia 27 de abril, domingo, às 15h na Casa das Rosas
(Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura)
Avenida Paulista, 37 - próximo à estação Brigadeiro do metrô
São Paulo - SP

Excertos novíssimos

Temos o prazer de anunciar que nova edição impressa d'O Casulo será lançada neste mês de abril! O lançamento será na Casa das Rosas durante a madrugada do dia 26 para o dia 27 integrando a Virada Cultural (mais informações nos post seguintes).
Nosso blog, como prometido, retorna à periodicidade semanal: hoje publicaremos três excertos inéditos de Marilia Kubota que farão parte do livro Selva dos Sentidos, ainda em produção. A publicação do livro está prevista para este ano. Então, esperem em breve informações sobre este lançamento. Por enquanto, aproveitem os ótimos textos da autora encontrados na site Escritoras Suicidas.

não consigo ficar livre
do gosto dos outros
o meu e o teu rosto,
superpostos são um ? sol impostor
ou vestígio de algum sentido
pedaços indefinidos
do todo invisível

metamorfose

sob a casca
a lagarta da seda
arredonda a redoma
e sonha asas.

a sombra do luto
anuncia:
breve aqui
mais um fruto

a metamorfose

imensidão

escalar montanhas
que só o silêncio influencia
reencontrar nas primeiras cavernas
vestígios de eternidades antigas
descobrir novos sentido e limite
além de sombras conhecidas
buscar sonhos que foram
mais que vento um dia:
alimento que a boca queria

Marília Kubota (Paranaguá/PR, 06/04/1964) é escritora e jornalista. Publicou ficção pela primeira vez em 1991, no extinto jornal Nicolau, iniciativa da Secretaria da Cultura do Paraná. Integrou as antologias Crônicas Paranaenses (1999), Tsé-tsé (2000/poesia), Passagens (2002/poesia) e diversas publicações: Medusa, Poesia Sempre, Inimigo Rumor, Suplemento Literário de Minas Gerais, e na internet Zunái, Germina, Cronópios e Lagioconda. Em 2007 lançou a coletânea 8 Femmes (Papel de Rascunho/poesia) e prepara Selva de Sentidos (Edições Água Forte do Brasil/poesia). Mantém o blog Micropolis e é editora do site Escritoras Suicidas. Trabalha com projetos de comunicação para a comunidade nipo-brasileira.

Para aquecermos

A cidade São Paulo nos últimos dias sofreu uma enorme mudança de clima. Todos pegaram suas galochas, guarda-chuvas e agasalhos para enfrentas chuva e o frio. Foi durante estes dias que confirmamos, com muito entusiasmo, os preparativos para a edição 8 de O Casulo, prevista para o mês que vem.
Para aquecermos o blog (que, realmente, anda um pouco muxoxo) publicaremos agora dois poemas de Silvia Chueire. Re-inauguração em chave de ouro (ou pétalas irisadas).

no escuro

a noite é uma sucessão de horas no escuro
não importa, nada importa
mais uma vodka
uma garrafa de bom vinho
uma carreira branca
mais uma canção a ser cantada
com a garganta trêmula
do sentimento que acossa
o blues magistral fatia a noite
emudecidas as conversas
resgata faces, humanas

é tarde
esgotam-se as horas
o corpo se ressente de ausências
crônicas as palavras caem
sobre o bloco
apanhado ao acaso

o corpo se ressente e cai
nos velhos braços jovens da noite
risos e mais uma dança
antes do amanhecer
sobre lençóis suspeitos

é a vida, diria depois
condescendamos

rubra

há uma rosa rubra na noite
uma rosa de silêncios e segredos

estende-se na madrugada

ninguém sabe das pétalas irisadas
pelo orvalho.

há uma rubra rosa na noite
é tua

Silvia Chueire, carioca, médica, psiquiatra, com formação psicanalítica. Só há oito anos começou a escrever poemas. Tem um blog há quatro anos, o In the meadow e outro, bem mais recente, (uma tentativa) de prosa, o Sempre Ontem. Participação em revistas virtuais de literatura, Germina, Escritoras Suicidas, Minguante.
Um livro de poemas publicado em Portugal, pela editora Cosmorama, em 2005 : Por favor, um blues. Participação na coletânea 8 femmes, livro de poemas que tem oito autoras de diferentes regiões do Brasil, publicado este ano, edição das autoras, organizado por Virna Teixeira.

Introdução à leitura de poemas contemporâneos

O Casulo, jornal de literatura contemporânea, aproxima-se de sua oitava edição com uma excelente bagagem. Durante estes três anos de publicação experimentamos formatos, linguagens, modos de divulgação, entrevistamos nomes importantes do cena literária e apresentamos a produção de uma enorme quantidade de autores das mais variadas dicções e tendências dentro do panorama atual.
Sabemos, pelo contato com o público, que muitas vezes a poesia contemporânea causa certo estranhamento e mostra-se de difícil acesso seja por sua gama de referências, seja pela complexidade de sua exposição, etc. Esta dificuldade, embora não seja nova, vem se aprofundando nos últimos anos resultando em uma poesia muito rica mas, infelizmente, lida apenas por "iniciados".
Andréa Catrópa, co-editora de nosso jornal e mestre em Teoria Literária pela USP, sabendo deste anseio do leitor de poesia preparou um curso de Introdução à leitura de poemas contemporâneos, sete aulas semanais completamente gratuitas que aproximarão o leitor da farta produção contemporânea brasileira.
O curso tem início dia 08 de março, próximo sábado. Ligue para a Biblioteca Alceu Amoroso Lima e inscreva-se gratuitamente. O curso será aberto a público e a inscrição poderá ser feita mesmo após as primeiras aulas.


O QUÊ?
Introdução à leitura de poemas contemporâneos é um curso que irá fornecer aos participantes ferramentas teóricas para sua reflexão acerca da poesia contemporânea brasileira e também promover a leitura dessa produção. Em um primeiro momento, faremos um breve panorama dos principais eventos da poesia moderna nacional e um detalhamento de algumas características do cenário literário, desde a década de 70 até a atualidade. Em um segundo momento, iremos nos dedicar ao exame de algumas características que se manifestam nas obras de diferentes poetas contemporâneos na tentativa de identificar os diversos recursos temáticos e estilísticos que a poesia mais recente tem privilegiado. Essas aproximações visam tornar mais acessível, rico e prazeroso o contato dos leitores com a produção poética contemporânea.

COM QUEM?
Andréa Catrópa é poeta, mestre em Teoria Literária FFLCH/USP e co-editora do jornal de literatura contemporânea O Casulo. Integra a coletânea 8 Femmes e seu primeiro livro de poemas será em breve publicado pela Coleção Caixa Preta (Lumme Editor).

ONDE?
Biblioteca Alceu Amoroso Lima
Rua Henrique Schaumann, 777
Pinheiros 05413-021 São Paulo, SP
Tel.: 11 3082-5023

Como prometido em 2007

Ano passado, nosso blog teve o prazer de publicar ótimos poetas, das mais variadas dicções, incluindo-se neste farto celeiro a bela poesia de Annita Costa Malufe. Na época de sua publicação, informamos que seu novo livro encontrava-se no prelo. Agora, para abrir o ano, anunciamos o lançamento de Nesta cidade e abaixo de teus olhos pela Editora 7Letras.

QUANDO?
Dia 04 de março, terça-feira
a partir das 19:30h

ONDE?
Cantina d'Amico Piolim — Rua Augusta, 311 — Consolação
(próximo à esquina da Rua Marquês de Paranaguá)
tels: (11) 3255-4587; 3256-9356

Um poema de ano novo

Os eventos que ocorrem no fim de ano acabaram desfalcando a regularidade de nosso blog. Pedimos desculpas a todos, leitores e autores, por qualquer mal-entendido. Esta semana, ainda que atrasados, publicaremos um poema de Greta Benitez apropriado para o feriado.

Ano Novo

Tudo está diferente
Nada será como antes
Vi um desfile de modas
Com veludos, anões, strass e gigantes
Pessoas mortas
Por alta tecnologia
Se transformam em diamantes
Nada é como era
É o começo de uma nova era
Nada é como eu vi
Tiraram muito daqui
Os tatuadores continuam existindo
Você lembra do nome do seu primeiro tatuador?
Dizem que eles são bons amantes
Por sinal, já notou como os sádicos são elegantes?

Greta Benitez é escritora, publicitária e pós-graduada em marketing (mas há algum tempo não trabalha na área). Publicou o livro Café Expresso Blackbird (Landy Editora, 2006).

Uma resenha de Lígia Dabul

E agora voltamos as publicações semanais. Hoje, como é costume após o lançamento, traremos uma outra faceta de uma poeta publicada na edição impressa do jornal. Temos o prazer de publicar uma resenha escrita pela poeta carioca Lígia Dabul para o livro tempo inteiro (Bem-Te-Vi, 2007) da também poeta Paula Padilha.

FINA TENSÃO NA POESIA
Lígia Dabul


O livro tempo inteiro é mais que a reunião de trinta belos poemas da poeta carioca Paula Padilha. Bem mais também que o desenvolvimento do tema que o título anuncia e vem explicitado e sugerido ao longo do livro todo. tempo inteiro é na verdade tom, tensão discreta e por isso eloqüente, que acompanha a leitura de cada poema e além: no desejo da volta ao texto, no reconhecimento do vestígio que fica dos seus versos. A poeta parece indicar essa permanência:

uma harmonia paralela
organiza o ritmo do passo
em busca do atalho fresco

primeira vibração
entre murmúrio e desejo

Paula Padilha não cede nunca aos feitos fáceis das palavras. Sua poesia conduz fluxos intensos de idéias, impressões, experiências, mas chega a resultados supostamente simples. O prazer do contato com seus poemas deve-se muito a essa aparência de transparência, à força sustentada por enorme leveza, produto do trabalho da poeta que tem tanto a dizer:

entre a primeira palavra
e a insubstituível
uma avenida intermediária

rascunho impermanente
por onde escolho enveredar
meu desalinho

olhar descalço (Rio de Janeiro, Editora da Palavra, 2001), seu primeiro livro, já oferecia leitura prazerosa de poemas sucintos, exatos, e elaborados com especial delicadeza. O leitor agora, em “fio”, “dentro” e “vidro”, as partes de tempo inteiro, vai reencontrar essa contundência escrita com a ponta mais que fina:

jamais pisei tão firme no exíguo
fio de prata estendido
sobre a natureza

Lígia Dabul nasceu e vive no Rio de Janeiro. Tem poemas publicados em revistas e jornais literários do Brasil e outros países, assim como o livro Som (Bem-Te-Vi, 2005). É antropóloga, professora e pesquisadora da Universidade Federal Fluminense. Faz pesquisas em Antropologia da Arte - publicou diversos trabalhos sobre o tema, dentre eles o livro Um percurso da pintura (EdUFF, 2001).

Saindo do casulo, entrando n'O Casulo

O lançamento da edição 7 d'O Casulo foi, sem dúvida, muito especial. A Casas das Rosas, que encerra o ano de 2007 com grandes novidades, abriu suas portas e recebeu alunos, pais, parentes, amigos e interessados em poesia em geral que esperavam atentos a premiação do consurso Saia do Casulo. Os jovens poetas, alunos de Ensino Médio, subiram ao palco e recitaram seus versos à interessada platéia. Agora, com imenso prazer, publicaremos aqui alguns poemas que, por falta de espaço, ficaram de fora do jornal. Parabéns a todos os alunos que, desde já, arriscam-se na produção literária.

Poema sem Nada

Este é um poema
sem cheiro, cor ou sabor.
Este é um poema
surrado, esfolado, abatido e cansado.
Este é um poema
que o cérebro mastigou,
não engoliu, e depois
pelas mãos escarrou.

......................................(Lucas Melhado)

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Coletivo Individual

Em seus olhos entreabertos, apenas Capitu encontrava espaço. Em seu coração já cansado de amar, apenas ela preenchia toda a vastidão de seus sentimentos. Não, não a sublime personagem machadiana, mas ela, que fazia a garganta do pobre menino tímido sentado no último banco daquele primeiro ônibus, querer saltar e voar livre como uma sílfide.
O cabelo bagunçado e as costeletas sobressalentes não eram mais notados que seu jeito comedido e pensativo, nem mais revolucionários que a confusa mistura latente em seu peito. Em que estaria pensando? Nela. O ônibus andava, o mundo girava, as casas passavam, as crianças brincavam e tudo o que aquela figura ímpar sentia era o perfume dela.
A mochila recostada aos seus pés recebeu com grande satisfação o imortal Machado, que se juntou a Neruda e Alencar. O que faziam eles ali? Na certa, discutiam o verdadeiro amor. Para um, o romance da índia perfeita, com seu ar pueril, retratado na poesia de outro. Para o terceiro, a inconstância dos corações humanos, ora apaixonados, ora adúlteros. Quem saberá o que estava sendo discutido dentro daquela bolsa, dentro daquele ônibus que passava por ruas ainda clareadas artificialmente? Mas de uma coisa tenho certeza. Se o rapaz, que agora ouvia serenamente os conselhos de Chico Buarque, participasse de tão magnífica palestra, certamente argumentaria que o verdadeiro amor não era aquilo que discutiam, mas sim, ela. Entretanto, ele não fora chamado para a discussão. Ficou de fora, sem nem observar aquelas autoridades que não encontravam acordo. Mas é claro que não encontravam! Apenas ele tinha a resposta.
A cabeça recostada não parava de se movimentar, mesmo parada. Em um instante, estava na Grande Muralha, de onde fugia para Delfos em menos de um segundo. Uma infinidade de lugares, embebidos em Chopin, com um único intuito comum: parar de pensar naquela garota. Mas era impossível. Creio que seja por isso que os países e as nações, que negros e brancos, que tribos e civilizações, que isqueiros e fósforos nunca se juntem. Para que, afinal? Ele não parará de flutuar naqueles olhos castanhos, mesmo.
E realmente não parava. Todo seu corpo transmitia mensagens vivas daquela doce paixão. Um coração discreto no bolso esquerdo da calça desbotada, um colar que os unia, cartas de amor secretamente escondidas na carteira que ela o presenteara. Ele a transpirava. Por um momento, pensei vê-la de olhos fechados no banco do ônibus que já parara. Mas não, fora, apenas, a eterna confusão de identidade de dois seres que se amam.
Com vacilantes passos, límpido semblante e algumas rimas baratas repetidamente repassadas, o menino caminhava pelas agitadas ruas de São Paulo. Os olhares curiosos, que tentavam em vão fuzilar-lhe a mente, contentavam-se em apenas questionar se o rapaz esquisito tinha algum destino. Esquisito por não ter destino? Ou por estar apaixonado? A selva de pedra é impiedosa. Basta surgir uma flor no meio do asfalto, que tão logo surge o escândalo. Aproveitem, a última rosa desfolha-se! Sabe... isso me lembra algum poeta.
Mas, no semáforo, qualquer minucioso observador encontraria o destino questionado. A luz vermelha impedia-o de passar. Os quinze segundos pareciam horas, dias, anos...Com cautela, a voz de Renato, aos poucos, abaixava. O silêncio mudo, do cantor e não do ouvinte, encontrava a sepultura na mochila. Enfim, o ponteiro dos segundos conseguira desvencilhar-se daquela paralisia, mas apenas metaforicamente, já que o garoto, que agora atravessava a rua, não usava relógio.
E muitos exclamarão: “Que destino! O outro lado da rua!” Mais uma vez, descuidado leitor, peço sua atenção. Não era, apenas, o outro lado da rua. Era o outro lado do arco íris, morada do precioso pote de ouro - ela.
Abraçaram-se fortemente e, nos ouvidos da garota, aqueles pobres versos foram declamados nervosamente. Dentro da mala, Neruda estremeceu ao ver que nem seus próprios poemas conseguiram emocionar um coração jovial, como aquelas pífias rimas conseguiram. Porém, como por recompensa, o garoto retirou-o de onde estava recostado e deu-o à menina, cujos olhos brilhavam mais do que nunca.
O curso da vida continuava. O casal à direita, com o amor em seu encalço e de mãos dadas, a cidade para cima, a vida para baixo e este humilde narrador, quem sabe, para outro ônibus desta metrópole.

(Bruno Lopez Molinero Gomes)

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Fogo Amigo

Certo dia, em um de meus passeios pela cidade, me vi em meio a um fogo cruzado.
Todos, sem exceção, possuíam armas.Desde a pequena menina que não se contentava com apenas um presente de aniversário ao mendigo feliz da vida por não precisar buscar um refúgio quente, já que era um daqueles dias de inverno em que o sol teima em aparecer e deixar o clima mais ameno.
Custei a entender tudo aquilo.Por sorte, estava bem protegido por detrás de um muro(que àquela altura, já devia estar cheio de buracos).
Vi um senhor, já muito debilitado, subir e descer a rua em que eu estava, com sua arma em punho.Ele estava ferido no ombro.Havia sido atingido pouco antes, por um garoto.
Ao me ver ali agachado, se aproximou e disse:
- Porquê é que se escondes?
- Me escondo porque tenho medo, respondi.
- Medo de que oras?!
- Medo de ser atingido por um deles!
Após ter dito isso o velho homem me respondeu com um muxoxo e acrescentou:
- Todos eles não passam de pessoas com armas nas mãos.
E foi embora logo em seguida.
Logo que o velho virou a esquina, meu esconderijo foi posto abaixo quando um carteiro me viu e disparou três vezes seguidas.Fiquei ali, estendido junto ao muro, sem o menor sinal de vida.Mas não estava inconsciente.
Só então pude enxergar tudo com clareza

(Pedro Rodrigues)

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Valor

Tudo começara quando o menino achara na rua uma raposa de pêlos ruivos, quase que ardendo em chamas. Na ocasião, parecera uma boa idéia levar o bicho para casa até que o dono aparecesse ou algo do tipo. Não era um filhote, mas também não se podia dizer que era um adulto, pensaram o garoto e o animal na ocasião.
Ocorreram as coisas relativamente bem, até que a mãe do garoto perguntou por que ele ficava tanto tempo trancado em seu quarto, ao que ele respondeu, supondo-se muito corajoso, Estou escondendo uma raposa que achei na rua, e a mãe zangou-se com o feito do menino, onde já se viu esconder uma raposa? O jovem, decepcionado com a mãe, foi ao quarto e bateu a porta.
Andam ambos juntos, menino e raposa, pela rua afora. Estão procurando, talvez, o sentido daquilo tudo, as verdades ocultas na vida ou, o que talvez seja mais provável, um lugar para o pobre bicho selvagem. Selvagem? Mas ele se comportou direitinho todo esse tempo! Qual o problema em continuarem as coisas como estão?
Apenas uma raposa, droga!
Sentam-se ambos, já cansados, numa calçada qualquer. O menino afaga a cabeça do pobre canídeo, que fora ainda mais duramente abandonado do que ele, esperando um milagre ou algo congênere.
Latidos!
A raposa ergue as orelhas, sente todo os seus músculos ferverem e, num só pique, vence a distância de dois quarteirões e vira na r. Corta Azar num frenesi quase religioso, como se os latidos remetessem a terríveis memórias das caçadas infernais de outrora. O menino, desesperado por ver-se livre de seu problema, chora copiosamente.
Entretanto, quando chegar em casa, sua mãe elogiará sua obediência e capacidade de se livrar das coisas inúteis

***

Breve


Remexia o lixo com o focinho, lançava os restos de um lado para o outro em busca de humanidade, esse dejeto sócio-industrial da sociedade. Havia, é verdade, alimento suficiente para seu estômago, mas nada que satisfizesse seu resquício de racionalidade.

Rebaixada à condição de simples animal, livrara-se de todas as vontades, desejos, sonhos, sublimes aspirações da juventude, e tudo que ainda restava era a pálida certeza de que não havia por que dexistir.

Deitada sobre a própria comida, a cabeça livre de nostalgia ou doces lembranças, a raposa apenas deslizava pelo ser e estar.

Dois anos depois, apagar-se-ia como se nunca houvesse.

(Ricardo Koiti Abreu Miyadam)

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Um café


— Um café, um café! — gritou a senhorinha que ia entrando naquele barzinho de esquina. — Um café, um café!...

Ela entrou e foi se chegando numa mesa de canto, espremendo-se toda, colocando a bolsa de tricô no banco único, ajeitando o corpo gordo naquele pequeno espaço.

— Pois não. O que a senhora deseja? — perguntou o jovem garçom.

— Moço, um café, faz favor.

— Sim.

E lá se foi ele. A senhorinha esperava, olhando ao redor. O bar estava meio lotado, não muito cheio, mas um cheio significativo para àquela hora daquela tarde de garoinha. Devem ter entrado para se abrigar. Para não se adoentarem. Pingos finos que não param. Frio. Brrr!

O garçom voltou com a bandeja. Uma xícara branca com café, açúcar e adoçante.

— Tá quente?

— É claro. Servimos bem nossos clientes, senhora.

Ele pousou a xícara na mesa da velhinha e foi logo empurrando o adoçante. Impondo.

— O que é isso? Quero açúcar. Sou velha, mas ainda posso aproveitar.

Nos lábios do garçom se esboçou uma risada — uma risadinha com o canto da boca, aquela risadinha sarcástica —, e uma colher cheia de açúcar caiu dentro da xícara.

— Mais, mais — disse a velhinha. — Como te disse, ainda posso aproveitar.

— Sim, senhora...

Ele pôs mais algumas colherinhas, mexeu, e se foi. A velha olhou bem a xícara de café, conferiu para ver se estava mesmo quente, olhou bem para o garçom. É, ele é bem bonito. Tem seus dotes. Um bumbum bem gostoso, pensou a velha. Um bumbum bem gostoso. Seria ele então? (Mordidinha nos dedos.) Pode ser. Será ele? (Mordida violenta.) Sim, com certeza. Huumm.

Ela pegou a xícara e preparou-se para beber. Aquele líquido doce, ansiado há tanto tempo — pois o médico dissera para ela parar com o café se quisesse continuar mais alguns anos de vida —, desceu com um prazer imenso pela garganta. De princípio deu-lhe até certa ânsia. Líquido doce e novo. Não, novo nem tanto, mas era de uma renovidade instantânea para a velhinha, era aquela velha novidade se refazendo por dentro. Um arroto subiu. Seria a alergia? (E tinha também o diabete.) Se for não tem problema, não duro muito mesmo. Glub, glub, glub, fazia a velhinha. Glub, glub, glub, o canto da boca se sujava. Glub, glub, glub, ela limpava com a manga da blusa os vestígios de café.

— Ô garçom! — gritou novamente.

Ele chegou.

— Sim?!

A velha corou. Virou o pescoço para o lado, riu baixinho.

— Posso te perguntar uma coisa?

— Claro.

Ela não teve coragem.

— Nada não. Me traga mais café, sim?

— Tudo bem. Açúcar?

— Sim, açúcar;

Ele voltou rápido.

— Aqui está.

— Muito obrigado.

Ele se foi.

A velha bebeu com tanta voracidade a segunda xícara de café que nem dera tempo de o garçom cruzar a mesa ao lado da dela. Ela o chamou pela terceira vez.

— Ôôôô garçom! — grito com uma voz estridente e corajosa. Grito dado com uma voz nova.

— Siiiim! — retornou ele.

— Volte aqui.

Ele voltou.

— O que quer desta vez?

— Posso te perguntar realmente uma coisa?

Ele se irritou.

— Pode, pode. Pergunta logo que ainda tenho que atender os outros clientes.

A velha pegou a bolsa, a ajeitou no ombro, e soltou:

— Está certo. É... você, assim, não quer se deitar comigo?

— O quê? — espantou-se o garçom.

A velha baixou o tom de voz, quase em sussurro. Mas no ambiente nem era necessário tanto, ninguém lhes dava atenção. Talvez seria sensualidade?

— Isso mesmo que você ouviu. E eu ainda pago bem. Aceita?

— Oh!, pelo amor de Deus, minha senhora — disse ele, exaltado.

O bar inteiro então se virou para o garçom. Espantadas, as pessoas pensaram que o homem maltratava a pobre senhorinha.

— Não se preocupe, pessoal. Essa velha maluca já está de saída.

— Posso te ajudar, senhora? — disse um homem forte e barbudo que estava próximo, que se levantou batendo estupidamente na mesa.

— Não, não está acontecendo nada de mais, meu filho.

Então ela voltou a falar com o garçom.

— Eu pago bem, entendeu? Aceita?

— Suma daqui! Pervertida. Não precisa nem de pagar o que bebeu.

O garçom a levantou pelo braço — quantas sobras de pele — e a arrastou até a porta de vidro. As pessoas que lá estavam assustaram-se com a cena, criando de momento certa piedade pela senhorinha.

— E não volte mais aqui! Guardei tua cara enrugada — gritou o garçom, lançando-a com violência para fora do bar.

Pela porta ele ainda a observou cruzar a rua, meio cambaleante (pelo diabete ou pelo ato de brutalidade?), ajeitando a bolsa no ombro. Ele viu-a cruzar a rua cinzenta, naquela garoinha fria, subir o passeio e entrar no bar da outra esquina. O garçom deteve-se aos clientes postos às mesas, que já tinham se esquecido da senhorinha. Mas um som ao longe — e deu-se para ouvir muito bem —, mesmo estando lá, atento, o garçom teve a precisão de escutar, em tom de desejo, a voz arrastada da velha que entrava pela porta do outro bar, gritando:

— Um café! Um café! Moço, por favor, um café! Um café!...

(Leonardo Fernandes Paiva)

Falta apenas um dia

E hoje uma resenha de Ivan Hegenberg sobre o livro de Ari Almeida, O Manual Prático de Delinqüência Juvenil. Confiram:

Para o maior terrorista poético do Brasil

Ari Almeida, você é mais importante do que imagina. Se você soubesse o quanto as conversas dos artistas plásticos e dos poetas chegam sempre no mesmo impasse... Uma palavra freqüente é “crise”, pois é isso que está tomando conta de todas as expressões artísticas. A coisa é séria, os artistas estão todos perdidos, parecem mais cobras mordendo o próprio rabo. Existe, entre os poetas e artistas de hoje, uma tentativa de fundir arte e vida, de dissolver a arte no cotidiano, de fazer com que o dia-a-dia se torne mais poético. A intenção é empolgante: se o próprio correr dos dias fosse tão rico e intenso quanto um poema épico ou quanto a pintura mais bonita, já não precisaríamos nem de museus nem de coletâneas de autores. Mas a verdade é que essa tentativa fracassou, o artista continua fazendo o papel de uma instituição, de uma autoridade que decide o que é arte e o que não é. Ou seja, se precisamos do “Artista” como uma espécie de juiz, a arte continua separada da vida.
Eis que de repente, Ari, você entra na discussão. Você mesmo, jamais um artista, antes um guerrilheiro da contracultura. Nem sequer assina com o nome verdadeiro (caramba, quem é Ari Almeida?). Não pede licença para invadir a casa dos outros e espalhar suas idéias onde quer que esteja. Entende como ninguém o quanto a verdadeira história é a história do desejo. Percebe que num mundo apático como o nosso, a consciência só é despertada diante de verdadeiros crimes. E portanto oferece o terrorismo poético como alternativa, em lugar da crueldade do terrorismo real. Palavras e imagens não bastam para mudar o mundo, daí nasce teu amor pela ação. Se alguém quiser mesmo fundir vida e arte no mesmo gesto, é preciso deixar de lado toda a história da arte. Você não precisa do status de artista para ser arteiro: de outra maneira, só teria histórias frustradas para nos contar.
E o que não te falta é repertório, como você descreve no Manual Prático de Delinqüência Juvenil. Com os Delinqüentes, você ousou como um verdadeiro Lampião, com a diferença que trocou a carabina pelo estilingue. Se nós, poetas angustiados, declamamos poesia nos saraus, vocês os atiraram para dentro das casas, quebrando as vidraças e a apatia. Os muros também não foram poupados, fazendo as vezes de tela para pinturas e frases que são como disparos. Nem mesmo a sagrada televisão, a maior rival da cultura, ficou ilesa: Delinqüentes não precisam respeitar nem mesmo Rede Globo, invadem a programação e dão sua própria versão (na verdade, a subversão) do Jornal Nacional. Nas mãos de vocês, o que era um cínico out-door se torna uma queima de fogos, o que era enfeite de natal vira protesto contra o consumismo, e um técnico de geladeira merece tanto carinho quanto um grande artista ou um popstar.
Não pude deixar de notar que você tem suas mil contradições, que tento entender como efeito colateral de uma liberdade radical. Como você mesmo disse: “Hoje quem não está confuso ou está mal informado ou está sendo desonesto consigo mesmo”. Devo admitir que não é fácil te defender em público, não se fala de alguém tão polêmico impunemente. Claro que eu vejo uma grande beleza quando você conta que invadia casas para, em vez de roubar, presentear o morador com mensagens disruptivas ou com surpresas maravilhosas. É uma generosidade ampla, com a qual não estamos acostumados. Eu me pego sonhando com o que foi que sentiu a criança que ganhou um coelhinho vivo na páscoa, na calada da noite; ou a velha viúva que se deparou com uma horta inesperada em seu quintal; ou mesmo as madames que podem, talvez, “não terem entendido nada”, mas tiveram uma chance de questionar seu próprio marasmo. Não podemos esquecer, no entanto, que nem tudo que vocês fizeram pode ser imitado. São Paulo é mais perigosa que Curitiba: a polícia é mais intolerante e os traficantes estão por toda parte. Invadir casas por aqui não é recomendável. Além disso, algumas de suas subversões não me parecem boas saídas: uma catapulta de merda contra os carros novinhos da fábrica da Renault pode simbolizar uma vingança contra os ricos, mas quem limpa a sujeira depois é um homem do povo, vítima do sistema.
De qualquer maneira, em um mundo tão caótico como o nosso, acho importante ver o que tem a dizer quem busca converter todo o caos em algo positivo. Comoveu-me muito um comentário em seu blog de um professor, chamado Renato, que levou suas narrativas para a sala de aula e confessou que aprendeu contigo algo sobre união. Pode parecer desnorteador pensar que aprendemos algo tão sublime com alguém tão porra-louca, mas o perigo maior não está no seu livro nem no blog. Está na realidade em decadência, e você mesmo demonstra isso em sua prosa beatnik.
É difícil prever o que acontecerá com cada pessoa que ler o Manual, mas não duvido que ele possa até mesmo salvar vidas. É um livro que dá alternativas aos jovens mais inquietos: aqueles que se sentem sem rumo, que cedo ou tarde acabariam se perdendo, que se marginalizariam sem volta, que se desesperam por não entender porque não se adaptam. Nós precisamos desses inquietos, conscientes e em liberdade. São eles que nos dão a esperança de que algo possa mudar. Não sei se todos te compreenderão, Ari, mesmo porque você é um poço sem fundo de contradições. Ainda assim, não escondo a admiração pelo terrorista que, se nunca invadiu minha casa com seus disparos, invadiu minha mente com os relatos, e com isso mudou minha vida.

O Manual Prático de Delinqüência Juvenil tem publicação prevista para o fim deste ano, pela Editora Deriva, a um preço popular.

Mais informações: http://editoraderiva.multiply.com/
excambo@yahoo.com.br

Ivan Hegenberg é escritor e artista plástico. Em 2005 lançou A grande incógnita (contos) e em 2007 Será (romance). Tem textos publicados no site Cronópios e no blog L’enfant Le terrible: http://ivanhegenberg.blogspot.com.

2 em 1

Faltam apenas dois dias! Não percam o lançamento de O Casulo.


Estas são algumas imagens do 2 em 1 digital, que é formado por Rafael Agra e Andrea Pedro. O coletivo apresenta trabalhos que dialogam com as técnicas tradicionais de pintura aliada aos recursos da computação gráfica, e passeiam por suportes tão diversos quanto luminárias, bolsas, agendas, camisetas etc.


.: o coletivo 2 em 1 digital estará exposto de 04 de dezembro de 2007 a 19 de janeiro de 2008 no Central das Artes ( Rua Apiganés, 1081, Sumaré - São Paulo - SP; tel: 11 3865-4165).

(clique nas imagens para ampliá-las)

Lançamento do Casulo nº 7!

A edição 7 do jornal de literatura contemporânea O Casulo, que contou com o apoio do VAI (Valorização de Iniciativas Culturais da Prefeitura de São Paulo) nos dois últimos números, será lançado dia 1º de dezembro na Casa das Rosas — Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura, a partir de 19h.

O lançamento é um dos marcos da reabertura da Casa das Rosas como pólo literário da cidade, após a exposição CAD Brasil (Casa Arte & Design), que se encerrou em outubro deste ano.

Haverá também leitura de poemas, inclusive com a participação dos alunos de ensino médio, vencedores do concurso literário Saia do Casulo.

Abaixo, prévia do conteúdo de O Casulo número 7:

Poemas
de Alberto Pucheu (RJ)
de Ana Elisa Ribeiro (MG)
de Lígia Dabul (RJ)

Tradução
de poemas do norte-americano Bill Knott, por Reuben da Cunha (MA)

Conheça
a história de Roberta Maria da Conceição e Severino Manoel de Souza, que criaram a Biblioteca Comunitária Prestes Maia. E saiba o que eles fazem, onde vivem e o que aconteceu com a biblioteca depois da desocupação do Edifício Prestes Maia, no centro de São Paulo.

Resultado do Concurso Saia do Casulo
confira os textos premiados de alunos de Ensino Médio.

Arte da capa e ilustrações
de Angelina Camelo (MG)

Mais ilustrações
de 2 em 1 digital - Rafael Agra & Andrea Pedro (SP)

No mesmo dia, como postado abaixo, será oferecida na Casa das Rosas a oficina "Poesia brasileira contemporânea e o exílio na especificidade" por Andréa Catrópa, uma das editoras do jornal.

Então é isso:

Dia 1º de dezembro – das 10h às 14h30
Oficina de poesia (por Andréa Catrópa) - - 20 vagas

Ainda no dia 1º — a partir das 19h
Lançamento jornal O Casulo – literatura contemporânea – número 7 - com leitura e participação dos ganhadores do Concurso Saia do Casulo

Casa das Rosas (Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura)
Avenida Paulista, 37 – próximo à estação Brigadeiro do Metrô
Telefone: (11) 3288-9447
http://www.casadasrosas.sp.gov.br/

Lembrando que todas as atividades são gratuitas.

Oficinas na Casa das Rosas

A Casa das Rosas — Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura passou por uma grande reforma este ano e agora se prepara para abrir suas portas novamente a todos os admiradores de literatura. Ainda haverão alguns eventos até o fim deste ano mas nos reservamos a divulgar as três oficinas literárias que serão realizadas durante o mês de dezembro. Destacamos a oficina de nossa co-editora, Andréa Catrópa, sobre poesia brasileira contemporânea que é aberta a público, completamente gratuita (será a última oficina organizada pelo jornal O Casulo este ano). Uma oficina muito bem ministrada e voltada a todos os interessados em literatura contemporânea.
E se puder, compareça também nas duas oficinas de criação que a Casa das Rosas oferece este mês: haikai com a grande poeta Alice Ruiz e de narrativas breves com o contista, vencedor do Jabuti, Marcelino Freire.

CURSOS DE DEZEMBRO 2007

Poesia brasileira contemporânea e o exílio na especificidade
Por Andréa Catropa

Dia 1 de dezembro das 10 às 14:30
Vagas: 20
Gratuito

O objetivo desta oficina é fornecer aos participantes algumas ferramentas para sua reflexão acerca da poesia contemporânea brasileira. Para isto, faremos um breve panorama dos principais eventos da poesia moderna nacional e um detalhamento de algumas características do cenário literário, desde a década de 70 até a atualidade. Também iremos nos deter na leitura de alguns textos deste período, para que os elementos teóricos sejam confrontados com a produção poética atual.


Oficina de haikais
Por Alice Ruiz

Dias 12, 13 e 14 de dezembro, das 19 às 21hs
Vagas: 30
Inscrição: R$ 10,00

Essa oficina se propõe a familiarizar os participantes à técnica e prática do haikai- poesia mínima de origem japonesa, analisando e cotejando a produção de haikais japoneses e brasileiros, em conjunto, tendo assim um rápido apanhado histórico. Na parte prática, o participante inicia com exercícios de tradução passando para a criação em conjunto, e com a coordenadora, havendo espaço, é claro, para as produções individuais.

Oficina de narrativas breves
Por Marcelino Freire

Dias 12, 13 e 15 de dezembro, das 19 às 21hs, (sábado, dia 15, das 15 às 17hs)
Vagas: 30
Inscrição: R$ 10,00

O autor de “Contos Negreiros”, “Balé Ralé” e “Angu de Sangue”, dentre outros, Marcelino Freire ministrará esta oficina em que mostrará aos participantes os passos para se construir uma narrativa breve que prime pela qualidade através da forma concisa.


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As inscrições devem ser feitas pessoalmente na Casa das Rosas, com Fernanda César, de segunda a sexta, das 10 às 18h.

Casa das Rosas – Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura
Av. Paulista, 37 – Bela Vista
São Paulo – SP
Tel: 3288-9447
www.casadasrosas.sp.gov.br